Une histoire comme les autres, je ne vois pas ce que pourras vous apporter de connaître la mienne mais bon voila après tout je n'ai que ça à faire aujourd'hui donc et bien voyons tout d'abord le commencement. C'était par une belle journée d'hiver, et oui comme quoi les histoire triste ne commencent pas forcément dans la pluie, donc c'était un jour comme les autres dans une petite bourgade française. Approchons nous un peu de cette maison qui retentit d'animation, on entend des bruits de pas précipités des portes qui claque un homme qui se précipite dans une voiture et qui la sort de l'allée à une allure folle pour la garer devant sa maison. Une femme du même âge que lui, aux cheveux blonds dorés s'avance avec difficulté jusqu'au véhicule, elle est sur le point de me mettre au monde et cet homme aux cheveux bruns qui panique c'est mon père. Bref je vous passe les détails de toutes les infractions qu'il fait pour rejoindre la clinique, les heures d'attente qu'il a passé dans une salle blanche à tourner en rond jusqu'au moment où une infirmière m'apporte dans un linge. Mon père tout heureux d'être papa ne fait pas sur le coup attention à la mine désolée de la jeune femme qui ne dit rien et reste près de lui. Il relève enfin la tête de la merveille qu'il tient dans ses bras et veut faire un pas vers la chambre que devait occuper ma mère quand il voit le regard de l'infirmière et se transforme en statue. Le plus beau jour de sa vie vient de se transformer en un cauchemars sans nom.
Le pauvre prisonnier de sa douleur a vendu la maison qu'ils avaient achetés ensemble, quittés le pays pour revenir dans celui d'origine de mon père et m'a élevée entre amour et haine ne sachant pas vraiment ce qu'il pouvait faire pour se débarrasser du sentiment de culpabilité qu'il reportait sur moi. Il avait repris son travail premier s'isolant dans une maison à part pour travailler le bois c'était un luthier reconnu et les plus grand violonistes du monde venais le voir pour faire réparer ou pour obtenir un nouveau violon. Mon premier et dernier amour est né à ce moment là. A quatre ans je m'étais glissée une nuit dans l'atelier de mon père, avait grimpée sur un tabouret pour atteindre un des objets que je n'avais pas le droit de toucher en temps normal. L'instrument bien trop grand pour moi avait pour tant accepter mes mains maladroite et un son merveilleux en sortit. Depuis toute petite bercée par la musique de mon père j'avais rêvée de pouvoir l'imiter même si son regard sur moi était s empreint de tristesse. En grandissant, je me cachais toujours de mon père pour venir m’entraîner au violon en cachette, attendant qu'il soi endormie pour venir caresser avec amour le bois de ceux qui étaient en train de naître sous ses doigts agiles, enviant les violons de recevoir l'attention que je n'avais pas jusqu'au jour où il me surpris en train de jouer et à ce moment là je pensais pouvoir avoir un peu de son attention ce qui était une grossière erreur car il m’entraîna durement pour atteindre un niveau acceptable pour pouvoir me présenter dans des concours.
Mon amour faillit tourner en haine à ce moment là, le violon prenait les journée de mon père mais devenait aussi une corvée dans ma propre vie j'en devenais presque enragée à jouer nuit et jour. Jusqu'au jour ou je n'ai plus pu le supporter et ou j'ai fait mon sac pour partir loin de lui et de son tyrannisme ne voulant plus payer pour une faute que je n'ai pas commise, ne voulant plus laisser l'opportunité aux autres de me toucher ou de me blesser, e faisant la promesse de ne pas aimer autre chose que mon violon.